В то самое утро, когда мы с моими гостеприимными хозяевами обсуждали за завтраком будни курятника, я стал случайным свидетелем диалога, привлекшего моё внимание.

I. На кухне

Михаил Анатольевич задавал супруге вопросы, содержание которых вынудило вмешаться в разговор и меня.
— Так Юра один был?
— Ну да, а с кем ему ещё быть-то? Молодой невестой, чай, не обзавёлся ещё…
— Да причём здесь невеста, он же с Ваганом обычно на рынке бывает. Надо было пригласить его, покормить…
— А я и приглашала! Только он вежливо отказался, ты же знаешь, какой он.
— Странно, что Юра без Вагана… Старики-разбойники…
— Мы поговорили немного, а потом он пошёл в сторону церкви. Наверное, в будку свою… сапожную…
Во время этого разговора я молча пил чай с мёдом. Вернее, я поглощал мёд, для приличия запивая его чаем, уж больно первый был хорош. Когда до меня донеслось слово «Ваган», мои уши подсознательно навострились, так как имя для здешних мест не совсем типичное. Когда я отчетливо расслышал связку «Юра с Ваганом», моё любопытство превратилось из вежливого в… Так, секундочку, он пошёл в сапожную будку?
— Людмила Алексеевна, а вы сейчас про какого Юру говорите?
— Да про сапожника, он у нас здесь один такой…
— Хм… А Ваган — это который его друг?
— Ну да.
— Караганян? Ваган Караганян?!
— Да, да! Да что вы так переполошились, как будто он вам денег должен? Саша, ты-то их откуда знаешь?
Я ненадолго замолчал, переваривая услышанное… Получается, пожилая чета не в курсе, что дяди Вагана не стало? Я удивился абсолютно искренне, так как трудно было поверить в то, что станичники не владеют информацией об уважительной, я бы даже сказал, логичной причине отсутствия на рынке их земляка — дяди Вагана!
— Людмила Алексеевна, я как-то рассказывал вам, что жил здесь пару лет в конце девяностых…
— Помню-помню, только ты ничего не говорил про знакомство с этими друзьями, которые тебе в дедушки годятся. Кстати, Миша, — хозяйка повернулась к супругу, — что-то Вагана давно не видно…

II. Грустная весть

Наступил момент истины и мне стало неловко… Представь себе такую картину: Михаил Анатольевич просматривает газету с выражением лица, умиляющим своей озабоченностью происходящим в мире; супруга хозяина, довольствуясь более приземлённым, монотонно орудует ниткой с иголкой и иногда отвлекается на то, чтобы помешать что-то приятно булькающее в кастрюле на плите; я продолжаю пить чай, отдавая должное меду, успокаивающему совесть; на стене убаюкивающе тикают часы; за окном слышится мерное и умиротворяющее «ко-ко-ко»… Представил? Проникся атмосферой душевной безмятежности и покоя, под воздействием которой я, да и любой другой на моем месте, был готов по-кошачьи заурчать и даже подставить ушко для почесывания? Но именно в этот момент мне нужно было поделиться с хозяевами располагаемой мною информацией, а значит, подвергнуть всю эту ситуационную идиллию стрессу!… Скажи, пожалуйста, мог ли я так поступить?! Мог ли я вот так вот взять и всё разрушить?! Да тут и ежу понятно, что лучше промолчать и… «И пусть весь мир подождёт!»… Пока Александр ест мёд!…
— Дорогие Людмила Алексеевна и Михаил Анатольевич, у меня для вас печальная новость…
Прости, дорогой читатель, но я, как видишь, смог… Мёду не удалось заглушить рецепторы моей совести. Что ж, такое безрадостное вступление привлекло внимание даже хозяина.
— В общем, дяди Вагана больше нет…, — лаконично и с искренней грустью в голосе выдохнул я.
Людмила Алексеевна, как раз сейчас засобиравшаяся навестить кастрюлю на плите, «ойкнула» и медленно присела. Михаил Анатольевич не проронил ни звука, но пронзил меня долгим взглядом поверх очков, упорно продолжавших изучать газету. Драматизма в этот эпизод добавило истошное «Кукареку», раздавшееся во дворе, и я, к своему стыду, поймал себя на мысли: «Интересно, который из…?»

III. Обсуждение

Паузу нарушила хозяйка:
— Как нет? С чего ты взял?
— Мне об этом дядя Юра сказал… Странно, что вы об этом ничего не знаете…
Михаил Анатольевич продолжал буравить меня взглядом, не замечая, что его очки, изменившие градус своего интереса к газете, уже не скрывали желания покинуть нос хозяина. Вторая пауза оказалась существенно короче первой, и её вновь нарушила Людмила Алексеевна:
— Когда это случилось? Юра мне почему-то ничего не говорил… Может, ты чего-то путаешь?
— Да нет, как такое перепутать. Мы с дядей Юрой уже много лет знакомы, и он мне лично сообщил об этом ещё в прошлом году…
Снова пауза… Никаких охов-вздохов, просто молчаливое бездействие. Что ж, оно и понятно: взрослые люди всегда с пониманием относятся к смерти старого человека. Михаил Анатольевич продолжал молча смотреть на меня, и мне стало как-то неловко… из-за мёда. Хозяйка, в отличие от супруга, не играла со мной в гляделки, а просто сидела, опустив очи долу. В какой-то момент со стороны плиты раздалось шипение, и Людмила Алексеевна, встряхнувшись, кинулась кастрюле на выручку. Помешав что-то аппетитно пахнущее и притушив огонь (как же я люблю газовые конфорки!), супруга хозяина, уже взявшая себя в руки, тихо, но очень отчетливо произнесла фразу, увы, хорошо известную многим из нас:
— Царствия ему небесного! Бедный Ваган… Хороший был человек!…
После чего снова обратилась к мужу:
— Миша, ты узнай, пожалуйста, когда были похороны… Может, сорок дней ещё не справляли, так мы хоть на поминки сходим…
Мне снова пришлось вмешаться:
— Людмила Алексеевна, так это давно случилось! Дядя Юра мне об этом ещё прошлым летом сообщил!

IV. Новость

На кухне вновь воцарилось молчание, и если бы не повисшая в воздухе печальная новость, я бы продолжил наслаждаться комфортом безмятежности как ни в чем не бывало. Честно говоря, мне стало неудобно перед хозяевами за то, что невольно омрачил такое прекрасное утро… В расстроенных чувствах, я драматично-медленно, как и положено в сложившейся ситуации, потянулся ложкой к меду. Зачерпнув янтарную субстанцию и неприлично быстро устремив её к себе, я мысленно возблагодарил пчёл, пасечника и хозяев за этот праздник вкуса, замерев в ожидании восхитительно-сладкой встречи с…
— Я его видел на прошлой неделе, — спокойно сообщил Михаил Анатольевич, и его очки, как бы в подтверждение, радостно плюхнулись на широкую простыню газеты.
На кухне воцарилась тишина… Мне показалось или кастрюля на плите тоже притихла? В отличие от помещения, мой разум на данное заявление отреагировал очень эмоционально, превратившись в подиум для бесцеремонного дефиле мыслей, две из которых являлись вопросами: «Кого видел на прошлой неделе хозяин?» и «Почему об этом нужно было сообщать именно в этот момент?» Видимо, моё раздражённое любопытство отразилось во взгляде, так как хозяин решил спешно добавить:
— Вагана видел. Ну, поздоровались там, обменялись рукопожатием, поболтали о том о сём. Насколько помню, рука у него была обычной температуры, не холодная, не ледяная. Я себя, конечно, не щипал, но думаю, все было взаправду, Ваган был настоящий и… вполне живой.

V. Троллинг

Я молча смотрел на хозяина, пережевывая информацию и забыв то же самое делать с мёдом. «Он тебя троллит!» — поделилась со мной одна из догадок. «Да нет, он реально его видел! Такими вещами не шутят!» — донеслось с другой стороны. «Не шутят?! Да что ты знаешь о хозяине? Он сегодня уже вёл себя странно!»…. «Странно? А то, чем мы сейчас занимаемся, по-твоему, не странно?!»
— Михаил Анатольевич, а Вы меня не троллите, случайно?!
— Чего?
— Эээ… Вы сейчас серьёзно? Не шутите?
— Саша, бог с тобой, я думал, что это ты решил над нами подшутить… А я сейчас серьёзен как Сталин в Тегеране.
Приведённая хозяином аналогия оказалась настолько убедительной, что мне на какое-то время пришлось «зависнуть», дабы осознать факт воскрешения дяди Вагана… Надеюсь, дорогой читатель, эта новость так же ошеломила и тебя, поскольку я сейчас искренне рассчитываю на твоё понимание. «Офигеть!»…, «Да ну на фиг!»…, «О-фи-геть!»…, «Блиин, вот это да!»…, «Ни фи-га се-бе!»…, «Рехнуться можно!»…, «А! ФИ! ГЕТЬ!», — вот неполный перечень мысленных восклицаний, взявших на абордаж мой разум, и прошедших, о, однозначно прошедших, жесткую цензуру в силу своего ненормативно-лексического содержания. Если честно, я ничего другого не придумал, как попробовать натянуть на лицо маску игрока в покер и прикусить язык, дабы не разочаровать хозяев своей неинтеллигентно-трёхэтажной экспрессией.
— Саша, да на тебе лица нет! — решил окончательно меня добить Михаил Анатольевич, дружелюбно улыбаясь.
— Ммм… — вежливо промычал я в ответ, только сейчас начиная понимать, каким идиотом выглядел в глазах хозяина эти несколько минут.
— Так Юра тебе ещё в прошлом году сказал, что Ваган умер? — проявила спасительное любопытство хозяйка, на что я активно закивал, избавляясь от неудавшегося «Покер Фейса», но Михаил Анатольевич не унимался:
— А он взял и ожил! Ха-ха! Саша, дык получается, что Юра тебя с прошлого года… Эээ… Как ты там говорил?… Троллит, во!) Ха-ха-ха! — загоготал хозяин, к которому через мгновение присоединились и мы с Людмилой Алексеевной. Если бы ты слышал наш смех, дорогой читатель, ты бы точно надорвал живот!) Вот такой интересный случай из жизни, но рассказ на этом не заканчивается, он в самом разгаре!

VI. Решение

Ещё через несколько минут глава дома предложил отметить возрождение станичника «чисто символически, по рюмашке», и в центре стола появилась та самая бутылка пятидесятиградусного самогона, о которой я тебе уже рассказывал. Между тостами мне удалось выяснить, что дядя Ваган живёт недалеко, метрах в четырехстах, на первом этаже пятиэтажного дома, но вот причина нашего с дядей Юрой «испорченного телефона», увы, так и осталась загадкой. Может быть ты уже забыл, но я все это время не упускал из виду тот факт, что ещё в прошлом году поделился трагичной новостью со своими родственниками, а значит, «опубликовывать опровержение» тоже нужно будет мне. Такие мысли не могли радовать, но ещё больше меня беспокоила вероятность повторной ошибки. Вспомнились «лихие девяностые», вернее, мой диалог с двоюродным дядей, состоявшийся в прошлом веке, во время которого дядя Валера, настоящий уроженец гор, продемонстрировал мне содержимое железного шкафа в своём гараже. «Саша, мужчина всегда должен быть готов к ответу не только за поступки, но и за слова!» — сказал он мне тогда, распахнув створки шкафа, в глубине которого покоилось огнестрельное оружие: два пистолета и помповое ружьё. Вспомнилось, как чуть позже его сыновья, не без гордости, показывали мне пулевые отверстия в заборе, в воротах и даже в кузове их автомобиля… Иными словами, я слишком дорожил нервной системой дяди, чтобы мог позволить себе облажаться во второй раз!… Мною было принято решение лично засвидетельствовать своё почтение воскресшему дяде Вагану, к дому которого я и направился сразу после незапланированного застолья.

VII. Интрига

Стою перед входной дверью… Обычная бюджетная металлическая дверь, черный цвет которой разбавлен «золочёнными» глазком и ручкой… Честно говоря, всегда считал, что золотой интереснее смотрится с коричневым, бордовым, синим, вишневым, а вот черному цвету больше «к лицу» потемневшее серебро… О чем это я? Ну да, тяну время, собираюсь с духом… Справа вверху белеет пластиковая кнопка звонка, но… Знаешь, я впервые попал в такую ситуацию и… мне сейчас очень волнительно… Ха, впору кино снимать, вот только какое: драму, комедию, триллер?) Ффууу… И зачем я выпил? Стою теперь тут, гружу и тебя, и себя, как будто собираюсь встретиться с отцом Гамлета… Ну всё, всё, я нажимаю на кнопку звонка!…
Несколько мгновений ожидания отдаются сильной пульсацией и целым ворохом мыслей, но вот открывается дверь, и в плохо освещенном прямоугольнике проема появляется силуэт мужчины в шортах.
— Здравствуйте, — начинаю я.
— Здравствуйте, — отвечает незнакомец, выйдя на порог. Здесь его видно лучше, и я начинаю бесцеремонный осмотр: тридцать — тридцать пять лет, спортивное телосложение, темные волосы, на шее золотая цепочка с крестиком, густая растительность на груди и ногах, светлые шорты, безликие шлепанцы… Мужчину было бы сложно принять за дядю Вагана, но его армянские черты лица наводят на мысль, что передо мной кто-то из родных моего давнего знакомого… Сын? Внук? Зять?
— Дядя Ваган здесь живёт? Могу я его увидеть?
Молодой человек одаривает меня ничего не выражающим взглядом, после чего озвучивает ответ, от которого я чуть не подпрыгиваю:
— Он на кладбище…
— Ыыааы…! — непроизвольно протягиваю странную гласную, переполненную растерянным удивлением, и чуть было не добавляю — «Это уже не смешно!», но вовремя сдерживаюсь. Под все тем же ничего не выражающим взглядом незнакомца я судорожно пытаюсь сформулировать свой следующий вопрос… Как спросить? «Подскажите, пожалуйста, он жив?» Нет… «С ним все в порядке?» Тоже не то… «Как у него дела? Передавайте большой привет!» Бред какой-то!… «Он там работает?» Хм… Но что если с ним все же что-то случилось? Тогда мой вопрос окажется бестактным… Правда, в таких случаях обычно не говорят «Он на кладбище». С другой стороны, если бы дядя Ваган там работал, хозяева обязательно были бы в курсе… Стоп! Кажется, мой разум посетила светлая мысль:
— Подскажите, пожалуйста, как мне его найти?
Вопрос воспринимается нормально, далее следует сухой инструктаж:
— От главного входа, со стороны церкви, идите по центральной дорожке кладбища до конца и там, с левой стороны, увидите…
Не решившись уточнить, что мне предстоит увидеть «там, с левой стороны», вежливо прощаюсь с незнакомцем, покидаю подъезд и быстрым, окончательно отрезвевшим шагом направляюсь в сторону церкви.

Конец третьей части.
«СТАНИЦА РОССИИ»
© Каренин А.

Вторая часть рассказа
Первая часть рассказа

Рубрика «Проза»
Главная страница

Оцените статью
Александр Каренин
Добавить комментарий